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Gestaltung Innenteil: César Satz & Grafik GmbH, Köln
Lektorat: Ulrike Rodi
E-Book-Erstellung: CPI books GmbH, Leck
eISBN 978-3-89425-680-7
1. Auflage 2020
Christiane Antons, geboren 1979 in Bielefeld, studierte Allgemeine und Vergleichende Literaturwissenschaft, Anglistik und Geschichte an der Universität Bielefeld. Sie absolvierte in Herford ein Hörfunkvolontariat beim Lokalradio und arbeitete mehrere Jahre als freie Mitarbeiterin für verschiedene Sender. Seit 2008 ist sie beim Westfälischen Literaturbüro in Unna e. V. tätig. Nach Stationen im Ruhrgebiet und Rheinland lebt sie heute wieder in Ostwestfalen.
www.christianeantons.de
Wer auf den Zehen steht, steht nicht fest.
Wer mit gespreizten Beinen geht,
kommt nicht voran.
Wer selber scheinen will,
wird nicht erleuchtet.
Wer selber etwas sein will,
wird nicht herrlich.
aus: Lăozĭ, Dàodéjīng
Vor einem Jahr war sie vierzig geworden. Und seine Welt war noch in Ordnung gewesen. Er liebte den Blick von hier oben, er liebte die Plattenbauten von Marzahn. Makellose Schönheit hatte ihn schon immer gelangweilt. Anlässlich der internationalen Gartenausstellung hatte er mit seinen Studenten einen Rundgang durch den Bezirk konzipiert, der die Besucher über die Geschichte der einst größten Plattenbausiedlung Europas informierte. Über den ersten Spatenstich unter dem DDR-Regime im Jahr 1977. Über die Gegenwart, die blumiger war, als manche es glauben mochten: Marzahn war eine der grünsten Ecken in der Hauptstadt. Und über die Zukunft, denn es entstanden neue Plattenbauten. Die einhundertfünfundsechzig schicken Wohnungen würden im kommenden Jahr fertiggestellt sein.
Das würde er allerdings nicht mehr erleben. Er schaute kurz in die Tiefe, doch das war keine gute Idee, das ließ den nächsten Schritt nur schwerer erscheinen. Deshalb konzentrierte er sich wieder auf den Horizont.
Die Rede zur Einweihung des neuen Wohnkomplexes, die er bereits als Rohfassung auf seinem Computer abgespeichert hatte, würde nun jemand anderes halten müssen. Das war ein Jammer. Aber spätestens in ein paar Tagen hätte ihn sowieso die Bezirksbürgermeisterin angerufen und ihm mitgeteilt, dass sie sich unter diesen Umständen leider um einen anderen Redner würde bemühen müssen.
So wie ihm auch der Dekan vergangene Woche mitgeteilt hatte, dass er unter diesen Umständen keinesfalls weiter lehren durfte. Ja, er wüsste natürlich um seine Verdienste für die Fakultät. Und ja, er war ebenfalls davon überzeugt, dass die Vorwürfe haltlos seien. Aber sie waren nun mal in der Welt und allein das Gerücht – ein Professor, der des sexuellen Missbrauchs beschuldigt wurde – sei für die Uni untragbar. Zudem stünde die unangenehme Sache mit der Doktorarbeit noch aus. Selbst wenn am Ende alles zu seinen Gunsten ausginge – ein Makel würde bleiben, da dürfte man sich nichts vormachen. Er als Dekan habe ja auch Verantwortung zu tragen. »Versuch es doch positiv zu sehen«, hatte der langjährige Weggefährte ihn aufbauen wollen. »Mein Ratschlag: Du hast das Pensionsalter fast erreicht. Begib dich etwas früher in den Ruhestand und genieße ab jetzt die schönen Dinge des Lebens.«
Doch sein Lebensinhalt war einzig die Lehre und Forschung. Alles, was ihm lieb und teuer gewesen war, lag nun in Schutt und Asche.
Mit einer Ohrfeige am vergangenen Freitag hatte es begonnen. Die Mutter einer Studentin war in seine Sprechstunde gestürzt und hatte ihm eine geknallt. In diesen Zeiten erledigten selbst das die Eltern für ihre erwachsenen Kinder. Er verzog den Mund zu einem bitteren Lächeln.
Was für eine Bestie er sei, hatte die Mutter ihn angezischt, bevor sie das Büro wieder verlassen hatte. Das war nicht als Frage formuliert, das war eine Feststellung gewesen. Die Fotos, die von ihm im Internet veröffentlicht worden waren, ließen ihn in der Tat als Bestie dastehen. Allein: Sie waren allesamt gefälscht – verdammt gut gefälscht – und der Höhepunkt einer Reihe von Anschuldigungen, die ihn, sein Leben und seine bisherige Arbeit in Misskredit gebracht hatten.
Er schaute auf den Plattenbau direkt gegenüber. Im Erdgeschoss befand sich seine Wohnung. Aus purer Gewohnheit hatte er auch dieses Mal das Licht in der Küche brennen lassen, bevor er sie verlassen hatte. Der gesamte Komplex gehörte zur Wohnungsbauserie WBS 70, das meistverbreitete Plattenbausystem der DDR ab 1970, und bestand aus elf Stockwerken. Die Höhe war mehr als ausreichend.
Als er des Plagiats beschuldigt worden war, war er zunächst gelassen geblieben. Das war schon ganz anderen auf weitaus wichtigeren Posten passiert. Er war sich sicher gewesen, dass ihn die Überprüfung seiner Doktorarbeit entlasten würde. Doch dann hatte er irgendwann begonnen, an sich selbst zu zweifeln. Hatte er damals vielleicht doch vergessen, Quellen zu nennen? Hatte er in der Endphase, als das Geld knapp war und die Arbeit fertig werden musste, vielleicht doch hier und da Fünfe gerade sein lassen? Gott, es war schon so lange her, er war noch so jung gewesen. Seine Gedanken verfingen sich in der Vergangenheit. Es hatte ihn schon so viele schlaflose Nächte gekostet. Zu viele. Er hatte aufgehört, sich selbst zu trauen.
Doch die Sache mit dem sexuellen Missbrauch würde sich bestimmt aufklären. Allein, der Dekan hatte recht: Ein Makel würde bleiben. Sein Ruf war ruiniert, er würde nicht mehr lehren können. Und selbst wenn er in einer anderen Stadt an einer anderen Uni noch einmal Fuß fassen könnte, würde ihm das Gerücht stets hinterhereilen. Wie gut, dass seine Eltern dies nicht mehr erleben mussten.
Auf eine eigene Familie hatte er zugunsten der Wissenschaft verzichtet. Und seine letzte kurze Liebe – ja jung, aber bei Weitem nicht verboten jung – war eine große Enttäuschung gewesen. Zunächst hatte er sich gegen ihre Avancen gewehrt, doch sie war beharrlich und geschickt gewesen und hatte ihm versichert, dass sie mit Gleichaltrigen noch nie etwas habe anfangen können. Schließlich hatte er es geschehen lassen, hatte ihren Anblick, ihr offenes Lachen und ihre anregenden Gespräche genossen. »Intelligenz ist das neue Sexy«, hatte sie ihm ins Ohr geraunt.
Vor einigen Monaten hatte sie dann nicht nur sein Herz herausgerissen, sondern auch sein Konto leer geräumt. Wie naiv er gewesen war!
Ihn würden nicht viele Menschen vermissen. Niemand, wenn er ehrlich war. Einer Handvoll Studenten würde es höchstens lästig sein, einen neuen Doktorvater zu suchen.
Sein Vermächtnis war seine Arbeit. Irgendwann, wenn alles aufgeklärt war, würden sie diese in Ehre halten und darauf aufbauen. Zumindest wollte er das glauben. Einmal am Ende noch an etwas glauben.
Er ließ seinen Blick stur am Horizont und ging nach vorn. Beim dritten Schritt trat er ins Leere.
»Wasch ihn ab!«
»Er ist doch nur auf den Teppich gefallen und der ist ganz sauber. Schau, nicht eine Fluse!« Nina Gruber hielt den Schnuller der kleinen Ela in der Hand und sah ihre Freundin prüfend an. »Entspann dich doch mal ein bisschen.«
»Senin için söylesimi kolay, du hast leicht reden«, antwortete Yasemin aufgebracht. »Es ist ja nicht dein Kind! Ich trag doch die ganze Verantwortung!« Mit geröteten Augen saß sie auf ihrem Sofa und versuchte halbherzig, mit einem Küchentuch die aufgeweichten Reste einer Maisstange von ihrer Jogginghose zu entfernen.
Nina schloss für einen Moment die Augen und träumte sich in eine atemberaubend schöne Schneelandschaft. Sie war froh, dass sie vor einigen Jahren mit ihrer Therapeutin diese Entspannungstechnik erarbeitet hatte. Die half ihr nicht nur in Gesprächen mit ihrer Mutter Hetta, sondern neuerdings auch im Umgang mit Yasemin. Als die kleine Ela vor acht Monaten auf die Welt gekommen war, hatte Yasemin ihren gesunden Menschenverstand offensichtlich im Kreißsaal abgegeben und nur den Säugling wieder mit nach Hause genommen.
»Du weißt, wie lieb ich Ela habe. Mensch, ich war mit im Krankenhaus und hab die Nabelschnur durchgeschnitten, schon vergessen?« Nina hob zum zehnten Mal den Löffel vom Boden auf und reichte ihn dem Kind, das zum Dank vergnüglich quietschte. »Ich weiß, du willst nur das Beste für deine Kleine, aber du schießt übers Ziel hinaus. Du bist todmüde – da wird man komisch.«
Nun brach Yasemin endgültig in Tränen aus. »Was ist, wenn ich nicht reiche?«, platzte es aus ihr heraus. »Sie hat doch nur mich, also muss ich alles doppelt gut machen.«
Nina setzte sich zu Yasemin auf das Sofa und nahm sie in den Arm. »So ein Quatsch«, entgegnete sie in einem ruhigen Tonfall und betonte dabei jedes einzelne Wort. »Sie hat auch mich und vor allem Dorothee. Eine bessere Ersatzoma kann man sich ja wohl nicht vorstellen.«
Als es an der Wohnungstür klingelte, fiel Nina ein Stein vom Herzen. »Guck mal, wenn man vom Teufel spricht!« Rasch öffnete sie die Tür. »Du kommst genau richtig«, flüsterte sie der Hauseigentümerin Dorothee Klasbrummel zu, die ihr fröhlich lächelnd einen Schokoladenkuchen entgegenstreckte. »Wir haben da mal wieder eine kleine Krise. Schlafmangel richtet wirklich schreckliche Dinge mit Menschen an«, erklärte Nina.
»Keine Sorge, ich bringe erste Hilfe«, sagte Doro leise, um dann laut: »Wo ist denn mein kleiner Engel?«, hinterherzuschieben, während sie ins Wohnzimmer lief. »Da ist er ja!«
Doro stellte den Kuchen auf dem Tisch ab, nahm Ela hoch und drückte ihr zur Begrüßung einen dicken Kuss auf die Wange. »Hallo, Yasemin, Liebes«, wandte sie sich schließlich an Elas Mutter. »Mach dich doch mal nützlich und koch uns einen Kaffee zum Kuchen, hm?«
Immer noch leise schluchzend nickte die und erhob sich müde vom Sofa.
»Ela zahnt und Yasemin hat heute Nacht mal wieder kein Auge zugetan«, erläuterte Nina die aktuelle Lage. »Außerdem hat sie einen Lagerkoller.«
»Ja, sie muss hier mal raus. Wir sollten sie ermutigen, auch wieder selbst im Kiosk zu arbeiten«, schlug Doro vor.
»Das ist eine gute Idee«, stimmte Nina zu, bevor Yasemin mit drei Kuchentellern aus der Küche zurückkehrte.
Die junge Mutter nahm die kleine Ela von Doros Schoß und machte es sich mit ihr auf dem Sofa bequem. Doro verteilte die süße Nervennahrung derweil und räusperte sich. »Yasemin, ich habe einen neuen Auftrag vom Verlag erhalten. Ich soll einen Krimi aus dem Französischen ins Deutsche übersetzen.«
»Cool, freut mich für dich«, entgegnete Yasemin abwesend und verharrte mit ihrem Blick auf Ela, die ihrerseits interessiert ihren Schnuller betrachtete.
»Ja, das bedeutet aber auch, dass ich nicht mehr so häufig im Kiosk aushelfen kann. Und du weißt, dass Berkan gerade in den letzten Prüfungen für sein Studium steckt. Deshalb wäre es am besten, du übernimmst selbst wieder an zwei Tagen für ein paar Stunden den Kiosk. Ela kannst du ja entweder mitnehmen oder eine von uns«, sie zeigte auf Nina und sich, »passt auf sie auf. Wenn sie zum Beispiel Mittagsschlaf hält, kann ich prima im Nebenraum übersetzen.« Als Doro sah, wie Yasemin innerlich mit sich kämpfte, legte sie eine Hand auf das Knie der jungen Mutter. »Die Kunden vermissen dich. Alle fragen nach dir. Und niemand von uns kann ihnen die Haare schneiden. Die Friseurausbildung hast nur du und dein kleiner Salon im Hinterzimmer setzt langsam Staub an.«
Yasemin atmete hörbar aus. Sie setzte ihre kleine Tochter auf den Boden, die sogleich zu Doros Stuhl krabbelte und versuchte, sich an ihm hochzuziehen.
»Wenn ich ehrlich bin, würde ich echt gern wieder ein paar Stunden im Kiosk arbeiten. Ich vermisse meine Kunden, ne yapıyım? Aber meint ihr nicht, dass ich damit Ela vernachlässige?«
»Nein!«, entgegneten Nina und Doro wie aus einem Mund. »Es geht doch nur um ein paar Stunden in der Woche, die dir bestimmt guttun werden! Wenn du möchtest, bin ich in den ersten Tagen mit Ela einfach immer dabei. Wir kriegen das hin«, ermutigte Nina ihre Freundin.
»Hm«, entgegnete Yasemin zögerlich. »Ich denk drüber nach.«
Die Kaffeemaschine gab ihren letzten röchelnden Laut von sich und Yasemin trug wenig später mit einem zufriedenen Lächeln die Kanne in das Wohnzimmer. »Also gut. Unter einer Bedingung arbeite ich wieder«, sagte sie, während sie den Kaffee in die Tassen füllte. »Nina macht ein Date mit ihrem Superbullen Brüggendings klar und erfindet nicht länger bekloppte Ausreden, warum sie sich nicht mit ihm treffen kann. Anlaştık mı, einverstanden?« Yasemin, die sich zunächst Tim Brüggenthies’ Nachnamen nicht hatte merken können, machte sich mittlerweile einen Spaß daraus und nannte ihn konsequent Brüggendings. Der Kriminalbeamte ließ es stoisch über sich ergehen.
Doro lächelte und griff zu ihrer Tasse. »Das ist eine ausgezeichnete Idee und ein faires Angebot, findest du nicht, Nina?«
»Ich … Was hat das denn jetzt plötzlich mit mir zu tun?« Entrüstet schüttelte sie den Kopf. Nina wusste, dass ihre beiden Freundinnen einen Narren an Tim gefressen hatten. Ständig lagen sie ihr in den Ohren, dass sie die Beziehung zu ihm nicht vergeigen sollte. Dabei hatten Tim und sie tatsächlich nie richtig darüber gesprochen, ob sie ein Paar waren, und Nina war das ganz recht so.
Sie blickte von ihrem Kuchenteller hoch, auf dem sie die Krümel von links nach rechts geschoben hatte. Die Frauen und selbst Ela, so bildete sie sich ein, schauten sie erwartungsvoll an. Yasemin verschränkte demonstrativ ihre Arme. Nina seufzte schließlich und gab sich geschlagen. »Bitte schön. Zwischen Tim und mir ist alles bestens. Klar gehe ich mit ihm aus. Ich schreibe ihm gleich eine Nachricht. Seht ihr?« Sie nahm ihr Handy vom Tisch und tippte. »So. Erledigt. Und morgen«, sie deutete mit ihrem Zeigefinger auf Yasemin, »sehe ich dich im Kiosk hinterm Tresen.« Nina erhob sich. »Ich fahre jetzt zu Hetta. Gegen euch ist meine Mutter geradezu eine Erholung!«
Yasemin und Doro lachten, als die Polizistin die Wohnung verließ, und Ela quietschte vergnüglich in den höchsten Tönen.
Sie rieb sich ihre schmerzenden Waden mit Franzbranntwein ein. Sie hatte zu viel trainiert und zu schwer gehoben. Aber was sein musste, musste sein. Sechs Wochen lang hatte sie die Tagesabläufe dieser Frau studiert, nun stand sie kurz vor ihrem ersten Etappenziel. Jeden Morgen gegen halb acht verließ das miese kleine Stück ihre Wohnung und fuhr mit der Stadtbahn zu ihrer Arbeitsstelle. Zwischen siebzehn Uhr dreißig und achtzehn Uhr machte sie Feierabend. Jeden Dienstag und Donnerstag besuchte sie das Fitnessstudio. Freunde schien sie nur wenige oder keine zu haben. In der ganzen Zeit hatte sie sich mit niemandem getroffen. Zweimal hatte sie ihre Mutter im Pflegeheim besucht. Einmal hatte sie den Donnerstagstermin im Fitnessstudio geschwänzt und stattdessen allein den Abendmarkt auf dem Klosterplatz besucht.
In der dritten Woche hatte sie also eine Probemitgliedschaft abgeschlossen und dieselben Kurse wie ihre Zielperson besucht, Spinning und Body Pump. Anschließend war sie dem Miststück in die Sauna gefolgt und hatte beim zweiten Treffen, als sie günstigerweise allein schwitzten, mit ihr ein Gespräch angefangen. Menschen zu umgarnen, Interesse zu heucheln, das waren ihre Stärken.
Schließlich hatte sie sich mit einem gefakten Profil auf Facebook und Instagram mit dem Miststück angefreundet. Deren Fotos sprachen Bände. Null Farbgefühl, schreckliche Klamotten. Für die war Stil nur das Ende eines Besens. Folgerichtig reagierte kaum jemand auf ihre Postings. Hier ein Daumen hoch, dort ein Wow, nie ein Herz. Die wenigen sozialen Kontakte spielten ihr in die Hände. So hatte das Miststück beim neuerlichen Treffen im Fitnessstudio sofort zugestimmt, als sie sie gefragt hatte, ob sie nach dem nächsten Work-out nicht Lust hätte, etwas mit ihr zu unternehmen.
»Ich war schon so lange nicht mehr im Kino«, hatte sie gesagt. Also hatten sie beschlossen, sich einen Film anzuschauen und anschließend etwas trinken zu gehen. Wie es aussah, gierte ihre Zielperson nach Kontakten, die sie von ihrem Loser-Leben ablenkten.
Ihr blieben noch drei Tage Zeit. Bis dahin würde sie alles vorbereitet haben.
Nina schüttelte noch immer den Kopf, während sie das Treppenhaus hinunterlief. Das hatten sich die Freundinnen fein ausgedacht. Vor dem Haus winkte sie Yasemins Cousin Berkan zu, der die Tagesschicht in dem Kiosk übernommen hatte, und stieg in ihren alten Golf.
Manchmal zweifelte sie, ob das eine wirklich so gute Idee gewesen war, dass sie nun alle drei unter einem Dach lebten. Sie würden die Balance finden müssen, sich nicht gegenseitig zu viel in ihre Leben einmischen zu wollen. Doch für Yasemin war das damals die klügste Lösung gewesen. Kurz nachdem sie schwanger geworden war, war eine Wohnung in dem Mehrparteienhaus frei geworden und Doro hatte Yasemin angeboten, dort einzuziehen. Die hatte nicht lange gezögert. So musste sie, um in ihrem Kiosk zu arbeiten, nur eine Treppe hinuntersteigen und mit Doro und Nina waren zwei Babysitter für Ela zur Hand. Yasemins Mutter, die in zweiter Ehe mit einem Polen verheiratet war, freute sich zwar außerordentlich über ihre Enkelin. Doch sie wohnte weit weg, genoss in ihrem Haus in Sopot ihren Ruhestand.
Nina nahm die linke Hand vom Lenkrad und tastete in ihrer Jackentasche nach dem Briefumschlag. Wenn sie länger darüber nachdachte, war es schon gut so, wie es war. Ihre Freundinnen und sie bildeten ein Team und konnten sich aufeinander verlassen. Yasemin und Doro hatten ihr in den vergangenen Monaten viel Zuspruch geschenkt, während sie ihr Berufungsverfahren hatte durchstehen müssen. Ihrer Mutter Hetta hatte sie noch gar nichts von ihrem Erfolg erzählt, den sie errungen hatte.
Links tauchte der Obersee auf und Nina bog in die Straße, die in die gegenüberliegende Siedlung führte, um wenig später vor dem Haus, in dem sich Hettas Wohnung befand, zu parken. Sie realisierte, dass sie von ihrer Mutter zwei Wochen lang nichts gehört hatte, und hoffte, dass alles in Ordnung war.
»Wer da?«, schallte Hettas kratzige Stimme gewohnt uncharmant durch die Gegensprechanlage.
»Ich bin’s, Nina.«
»Oh, die verlorene Tochter!«
Der Türöffner summte und Nina trat in den kühlen Flur. Ihre Mutter wartete in der zweiten Etage an der Wohnungstür auf sie und sah erstaunlich frisch aus.
»Hallo, Hetta, gut siehst du aus.« Sie umarmte ihre Mutter flüchtig, bevor sie die Wohnung betrat und sich kritisch umschaute. Nicht sonderlich aufgeräumt, doch es herrschte auch kein Chaos.
»Willst du einen Kaffee?«, fragte ihre Mutter und ging in die Küche, ohne die Antwort abzuwarten. »Kuchen habe ich nicht da, du hast deinen Besuch ja nicht angekündigt.«
Nina hörte das Geräusch eines Feuerzeugs. Das Rauchen würde ihre Mutter wahrscheinlich bis ans Ende ihrer Tage nicht aufgeben.
»Ach, Mist, jetzt weiß ich, was ich vergessen habe.« Nina grinste ihre Mutter an, als die ihr im Wohnzimmer eine Tasse reichte und sich zu ihr setzte. »Ich wollte beim Bäcker halten und uns ein paar Teilchen mitbringen.«
»Soso.« Hetta aschte in die Zimmerpflanze rechts von ihr.
»Von wem habe ich eigentlich meine guten Manieren? Von dir ja offensichtlich nicht.«
»Was denn? Das ersetzt den Dünger! Guck doch, wie prächtig die Pflanze wächst«, entgegnete Hetta ungerührt. »Aber du bist doch nicht hier, um über meine Manieren zu reden. Was verschafft mir die Ehre?«
»Muss ich einen Grund haben, um meine Mutter zu besuchen?«
»In der Regel hast du den. Meistens kontrollierst du, ob ich meine Pillen nehme und bei Verstand bin.«
»Und?« Nina schaute Hetta von der Seite an. »Bist du?« Ihre Mutter war bipolar und hatte sich in der Vergangenheit häufiger geweigert, regelmäßig ihre Medikamente einzunehmen. Seit ihrem letzten stationären Aufenthalt lief es jedoch erstaunlich gut.
»Ja, ich habe mir gedacht, das ist das kleinere Übel. Die Alternative wäre gewesen, dass du mir ständig vorwurfsvoll in den Ohren hängst und ich im schlechtesten Fall wieder in die Klapse komme.«
Die beiden lächelten sich für einen Augenblick an und Nina spürte eine Entspanntheit zwischen ihnen, die sie seit ihrer Kindheit nicht gefühlt hatte. Seit sie vor knapp zwei Jahren aus Wuppertal in ihre Heimatstadt Bielefeld zurückgekehrt war, hatte sich das Verhältnis zu ihrer Mutter gebessert.
Sie griff in ihre Jackentasche und zog den Brief des Landgerichts heraus. »Ich bin hergekommen, um dir das hier zu zeigen und Freude zu teilen.« Nina reichte Hetta das Schreiben.
Die nahm es in ihre nikotingelben Finger. »Das«, sagte sie, nachdem sie den Inhalt gelesen hatte, »ist in der Tat erfreulich.«
Dafür, dass ihre Mutter durch und durch Ostwestfälin war, war das eine nahezu euphorische Reaktion.
»Was planst du jetzt? Gehst du zurück zu den Bullen nach Wuppertal?«, fragte Hetta.
Nina schüttelte langsam den Kopf. »Nein. Die Sozialstunden, die mit meiner Bewährungsstrafe verbunden sind«, sie tippte mit ihrem Finger auf das Schreiben, »werde ich hier ableisten. Ob ich wieder in den Polizeidienst zurückkehren kann, weiß ich erst nach meinem Disziplinarverfahren. Angeblich stehen die Chancen gut, meint meine Anwältin.« Sie zuckte mit den Schultern. »Ich weiß aber nicht, ob ich überhaupt wieder als Polizistin arbeiten will.«
»Du könntest dann ja erst mal ein Sabbatjahr einreichen.«
»Du meinst, so ganz in echt?« Die beiden lachten.
Nach ihrer Freistellung damals hatte Nina allen erzählt, sie habe ein Sabbatjahr eingereicht. Die Wahrheit, dass man sie vom Dienst suspendiert hatte, weil sie bei einem Einsatz in Wuppertal einem prügelnden Familienvater an den Kragen gegangen war, hatte sie erst nach und nach preisgegeben. In erster Instanz war sie zu einer Freiheitsstrafe verurteilt worden. Ihre Anwältin war jedoch in Berufung gegangen. Das Ergebnis lag nun schriftlich zwischen Hettas überquellendem Aschenbecher und ihrer Kaffeetasse: In zweiter Instanz war sie zu einer zehnmonatigen Bewährungsstrafe sowie Sozialstunden verurteilt worden.
»Hast du schon eine Idee, wo du die Sozialstunden ableisten willst?«, fragte Hetta und zündete sich eine weitere Zigarette an.
»Nein, darum will ich mich nächste Woche kümmern.« Nina steckte den Brief wieder ein.
»Ich habe da vielleicht eine gute Idee«, entgegnete Hetta nachdenklich. »Aber ich mach mich erst mal schlau und melde mich dann bei dir.«
»Na, du machst es ja spannend.«
Ihre Mutter schaute in Ninas leere Tasse. »Noch einen Kaffee?«
»Nein, danke. Ich muss wieder los. Es war«, Nina erhob sich vom Sofa und zögerte für einen Moment, »richtig nett bei dir.«
Hetta nickte. »Beim nächsten Besuch könntest du dich allerdings mal nützlich machen und mit deiner alten Mutter um den Obersee spazieren. Im Herbst ist es da besonders schön, wenn die Bäume ringsherum bunt sind.«
Nina schaute sie überrascht an. »Ja, da hätte ich wohl Lust drauf. Tschüss, Hetta.«
Ihr Handy piepte, als sie die Wohnungstür hinter sich zuzog. Langsam ging sie das Treppenhaus hinunter und las dabei Tims Antwort auf ihre Nachricht.
Wow. Endlich mal wieder ein Lebenszeichen. Morgen Abendessen? Griechisch? Italienisch? Japanisch?
Noch immer schlug ihr Herz höher, wenn sie eine Nachricht von ihm erhielt. Doch auch wenn sie Tims Nähe wirklich genoss, brauchte sie zwischendurch Abstand, sonst zog sich ihr Brustkorb bedrohlich eng zusammen. Ihrer Mutter hatte sie von Tim noch nichts erzählt. Hetta hatte ein Talent dafür, ihre Beziehungen madig zu reden. Und das Traurige war, dass sie in der Vergangenheit immer recht behalten hatte.
Gerne griechisch, schrieb Nina zurück.
Nur Sekunden später piepte es erneut.
Okay. Ich hole dich um 18:30 Uhr ab. Freu mich.
Sie zögerte. Dann fing sie an, eine Antwort zu tippen, löschte sie wieder, tippte erneut, löschte. Schließlich ließ sie ihr Handy seufzend in die Tasche gleiten.
Siehst du, was ich alles ohne dich schaffe?, schrieb sie. Du hast gedacht, ich pack das nicht, stimmt’s? Soll ich dir etwas verraten? Ich schaffe alles. Ich vollbringe das, was du versäumt hast. Ich weiß genau, wie du jetzt guckst. Du hast diesen spöttischen überheblichen Blick, den du immer hast, wenn ich dir von meinen Plänen erzähle. Aber ich werde es perfekt zu Ende bringen. Für dich. Für uns.
Sie schickte die Nachricht ab und in jenem Moment erschien ihre gemeinsame Wohnung vor ihren Augen. Die Jahre, die sie zusammen durchs Leben gegangen waren. Für einen Augenblick spürte sie dieses unerträgliche Ziehen im Magen. Die Zweifel, ob sie wirklich all das allein schaffen konnte.
Doch sie kannte ein wirksames Gegenmittel, scrollte in ihren Nachrichten und las erneut eine ältere, die sie empfangen hatte:
Du nervst mit deinem ständigen Jammern. Du kriegst dein Leben einfach nicht geschissen. Nie ziehst du was durch. Du kannst froh sein, dass du mich hast und in meinem Windschatten fahren darfst.
Es funktionierte auch dieses Mal. Das Ziehen im Magen verschwand. Wurde ersetzt durch eine tiefe Entschlossenheit.
Morgen startete Projekt Nummer fünf.
Nina blickte aus ihrem Wohnzimmerfenster auf die Hügel des Teutoburger Waldes. Sie liebte die Aussicht.
Nichts war in diesem Sommer davon zu spüren gewesen, dass das Mittelgebirge ein Regenfänger war. In manch schlafloser Nacht hatte sie versucht, sich in die Eistruhe des Kiosks zu träumen. Als Tim Ninas Gestöhne über die ständige Hitze nicht mehr hatte ertragen können, hatte er sie eines Abends mit zwei riesigen Tüten Eiswürfeln überrascht. Wortlos hatte er die in die Badewanne gekippt und schließlich auf ein gemeinsames, erfrischendes Bad bestanden. Das wiederum hatte dazu geführt, dass sehr viel Eis nicht allein aufgrund der hohen Außentemperaturen geschmolzen war.
Schmunzelnd blickte Nina auf die Uhr und begab sich rasch ins Bad. Tim war immer pünktlich und würde in fünf Minuten an ihrer Tür klingeln. Zügig trug sie schwarze Wimperntusche auf, rieb sich ein wenig Gel in die Hände und brachte ihre Kurzhaarfrisur in Form. Anschließend schminkte sie sich mit einem dezenten rosafarbenen Lippenstift, den Yasemin ihr geschenkt hatte.
Es klingelte an der Tür. Nina schnappte sich ihre Jacke und verließ die Wohnung. Tim wartete unten an seinem SUV und öffnete die Beifahrertür.
»Schöner Lippenstift.« Er gab ihr einen Kuss zur Begrüßung.
»Danke schön.« Sie musterte ihn betont auffällig von oben bis unten. »Schöne Socken.«
»Die siehst du doch gar nicht unter der Jeans.«
»Aber sie sind bestimmt schön. Schlicht schwarz, wette ich. Klassisch. Zeitlos.«
»Steig ein und halt die Klappe.«
Nina lachte. »Wie war deine Woche?«
Er fuhr los und legte eine Hand auf ihren Oberschenkel. »Unspektakulär. Viel Bürokram. Im Moment verhalten sich in Bielefeld fast alle brav.«
Nina nickte. »Sogar meine Mutter. Ich habe sie gestern besucht und es war unspektakulär nett. Das ist spektakulär.«
»Freut mich.« Brüggenthies lächelte und bog nach wenigen Kilometern links in Richtung der Kliniken Bethel ab.
»Stell sie mir doch irgendwann mal vor«, sagte er nicht zum ersten Mal und nicht zum ersten Mal nickte sie zur Antwort kurz, um nicht zu unhöflich zu wirken.
Nach einigen Metern hielt er in einer Seitenstraße vor einem Restaurant. »So, da wären wir auch schon. Madame hat sich griechisch gewünscht und so soll es sein.«
Seit sie mit Tim ausging, waren sie noch nie in demselben Restaurant essen gewesen. Jedes Mal überraschte er sie mit einer Gaststätte, die sie noch nicht kannte.
»Das Castello ist familiengeführt«, erklärte er, als er Nina die Tür aufhielt.
Im Inneren fühlte sie sich auf Anhieb wohl. Die Wände waren mit rötlichen Backsteinen verkleidet, Rundbögen und Säulen sowie Bilder von griechischen Landschaften verliehen dem Raum Gemütlichkeit. Der Wirt duzte Tim, begrüßte Nina herzlich und bat sie, an einem der Holztische Platz zu nehmen. Sie bestellten ihre Getränke, bevor sie in die Speisekarten schauten.
»Ich empfehle dir das Lamm«, sagte Tim.
Nina blickte hoch. »Du, Vegetarier Tim, empfiehlst mir das Lamm? Wie glaubwürdig ist das denn bitte?«
Er lachte. »Es ist nicht so, dass ich nie Fleisch gegessen habe. Außerdem habe ich Freunde, die keine Vegetarier sind.«
»Ach? Seit wann genau bist du denn Vegetarier?«
»Seit drei Jahren.«
»Und warum der Wandel?«
»Stichwort Massentierhaltung. Und überfischte Meere.«
»Wow. Du handelst oft so vernünftig und richtig, dass ich mich schlecht fühle.«
»Völlig zu Recht.«
»Solange du allerdings mit einem SUV durch die Gegend fährst, kriegst du keinen Heiligenschein von mir.« Sie klappte die Karte zu. »Ich folge deinem Rat und wähle das Lamm. Dazu nehme ich einen trockenen Rotwein.«
»Sehr gute Wahl. Ich nehme den vegetarischen Auflauf und einen Retsina. Und freu dich auf die Vorspeisen, die gehen hier aufs Haus.« Auch Tim legte die ledergebundene Speisekarte zur Seite.
Der Wirt nahm ihre Bestellung auf. Nachdem sie wieder zu zweit am Tisch waren, umschloss Tim mit seinen ihre Hände.
»Wie geht’s Yasemin mit Ela?«, wollte er wissen.
»Ela geht es prima. Yasemin dreht jedoch ziemlich am Rad und ist sehr auf die Kleine fixiert. Sie glaubt, zweihundert Prozent geben zu müssen, weil sie alleinerziehend ist. Wir versuchen, sie wieder ein wenig im Kiosk einzubinden, damit sie unter Leute kommt und einen Grund hat, sich regelmäßig den Babybrei aus den Haaren zu waschen.«
»Guter Plan.« Nach einer kleinen Pause fragte er: »Möchtest du eigentlich auch mal Kinder in die Welt setzen?«
Nina wurde heiß und kalt. Damit hatte sie nicht gerechnet. »Stellen die Frage nicht eigentlich immer die Frauen den Männern?«, versuchte sie, sich aus der Affäre zu ziehen.
Er schenkte ihr ein Lächeln und wartete offensichtlich auf eine vernünftige Antwort.
Nina löste ihre Hände und lehnte sich im Stuhl zurück. Langsam öffnete sie ihren Mund, obwohl sie keine Ahnung hatte, was sie antworten sollte. Aus den Augenwinkeln sah sie den Wirt auf ihren Platz zusteuern.
»Bitte schön, hier kommen eure Getränke und kleine Appetitanreger.«
»Mhm, das sieht ja lecker aus«, rief Nina erleichtert aus und hob das Glas, um mit Tim anzustoßen. »Wann gehen wir eigentlich mal wieder auf die Alm, um Fußball zu gucken?«, brachte sie das Gespräch auf sicheres Terrain.
Er zögerte sichtlich, bevor er sein Glas in die Hand nahm und ihr schließlich zuprostete.
»Darf ich ihn mal probieren?«, fragte Nina und deutete auf den Retsina. Schweigend schob er ihr das Glas zu. Sie nahm einen Schluck und verzog unmittelbar den Mund. »Eigenwillig.«
Nun musste Tim lachen. »Passt doch zu dir.«
Sie betrachtete das Miststück von der Seite. Schaute die eigentlich nicht in den Spiegel, bevor sie das Haus verließ? Es war ihr fast peinlich, mit ihr gesehen zu werden, aber sie wollte in dieser Nullachtfünfzehn-Stadt ja nicht ihr restliches Leben verbringen. Sie hatte Besseres verdient.
Der Film war gut gewesen, den hatte sie ja auch ausgewählt. Anschließend waren sie durch den Ravensberger Park in eine nahe gelegene Kneipe spaziert. Seitdem plapperte das Miststück ihr einen Keks an die Backe. Sie erzählte von ihrer Arbeit und diesem einen boshaften Kollegen, der ihr das Leben schwer machte. Von ihrer Mutter, um die sie sich gerne mehr kümmern würde. Und über den Schmerz, der einen ereilt, wenn ein Mensch immer weniger wird, den man liebt. Sie hörte nicht wirklich hin. Zwischendurch zu nicken und freundlich zu gucken, war völlig ausreichend.
Als sich das Miststück nach ihrer zweiten Weißweinschorle auf die Toilette verabschiedete, streute sie ihr das Mittel ins Getränk. Sie hatte extra einen Platz in einer Nische gewählt, niemand schenkte ihr Beachtung. Sie hatte gründlich recherchiert und hoffte, dass die Dosis des Antihistaminikums stimmte. Das Miststück sollte einschlafen und nicht sterben. Wo blieb denn sonst das Vergnügen?
Es dauerte ein bisschen, dann verlor ihr Gegenüber häufiger den Faden beim Erzählen und ihr Wimpernschlag wurde langsamer. »Mir ist irgendwie … komisch«, lallte sie schließlich.
Mit beruhigender Stimme und besorgtem Blick bot sie dem kleinen Miststück deshalb an, sie sicherheitshalber nach Hause zu fahren. Ein dankbares Nicken war die Antwort.
Sie zahlte und stützte die Frau, als sie die Kneipe verließen. In ihrem Wagen verlor ihre Zielperson das Bewusstsein, besser hätte das Timing nicht sein können.
Sie konnte kaum fassen, wie gut bislang alles funktioniert hatte und wie einfach es gewesen war. Um nicht zu euphorisch zu werden und deshalb womöglich einen Fehler zu begehen, stellte sie sich eine schwierige Rechenaufgabe und beschäftigte sich damit, während sie durch die beleuchteten Straßen ihrem Ziel entgegenfuhr.
Yasemins Kiosk war nicht einfach eine Anlaufstelle, an der man Weingummi, Zigaretten, Kaffee, Zeitschriften oder Bier erhielt. Ihr Kiosk war ein Ort mit Herz, zu dem die Menschen kamen, weil sie bei einem Kaffee einen kurzen Schnack am Tresen halten wollten oder weil die junge Kioskbesitzerin ihnen im Hinterzimmer gegen Bares auf die Hand die Haare schnitt.
Yasemin gab auf ihre Kunden acht. Für Erika aus der Nachbarschaft hatte sie immer Wollknäuel im Sortiment, damit die über Achtzigjährige dafür nicht bis in die Innenstadt fahren musste. Für Witwer Heinz hielt sie stets eine Packung Weinbrandpralinen parat, die sonst niemand kaufte.
Nina schlenderte an der roten Bank, auf der Gönn dir eine Pause geschrieben stand, vorbei und betrat den Kiosk. Sie lächelte zufrieden, denn hinter dem Tresen hielten Doro und Yasemin ihre Köpfe über Papiere. Die kleine Ela saß neben ihnen in einem Pappkarton, nahm ein altes Telefonbuch auseinander und brabbelte dabei lautstark vor sich hin.
»Ist das schön, dass du wieder in deinem Kiosk stehst, Yasemin! Und gut zu wissen, dass du noch andere Kleidungsstücke als Jogginganzüge besitzt.«
Ihre Freundin streckte ihr als Antwort die Zunge heraus. »Sen kendin işine bak! Das sagt die, der ich ’nen Lippenstift kaufen musste, weil sie mit Ende vierzig keinen eigenen besessen hat.«
»Ey! Mitte dreißig!«
Yasemin machte eine wegwerfende Handbewegung. »Egal. Ab dreißig geht’s eh bergab.«
»Na, dann sieh mal zu, dass du die nächsten sieben Jahre noch in vollen Zügen genießt, ich glaube aber nicht, dass du …«
»Ihr Lieben, gerade benehmt ihr euch beide nicht erwachsener als Ela«, unterbrach Doro mit erhobener Hand den Schlagabtausch. »Yasemin, ich würde dir gerne noch kurz die letzten Bestellungen zeigen, die ich in Auftrag gegeben habe. Dann bist du wieder auf dem Laufenden und ich kann mich ein paar Stündchen an meinen Schreibtisch setzen.«
»Sorry, lasst euch nicht stören.« Nina goss sich hinter der Theke eine Tasse Kaffee ein, schnappte sich einen Schokoriegel und setzte sich draußen auf die Bank. Sie schloss die Augen, um die Strahlen der Herbstsonne auf ihrem Gesicht zu genießen, da hörte sie eilige Schritte näher kommen.
Erika steuerte zielstrebig auf den Kiosk zu. »Nina, wunderbar, dass ich auch dich antreffe. Ist Dorothee im Kiosk?«
»Ja, Yasemin und sie sind mit Papierkram beschäftigt.«
»Umso besser, dann habe ich euch alle drei zusammen. Die Papiere werden warten müssen. Komm!«
Entschlossenen Schrittes ging die alte Dame die Stufen so zügig hoch, dass sie schneller die Tür erreichte als Nina, die sie ihr eigentlich hatte aufhalten wollen.
»Ist alles in Ordnung, du wirkst etwas …«
»Nichts ist in Ordnung, aber ich baue auf euch.« Der Satz ließ Yasemin und Doro umgehend hochschauen.
»Erika, was ist los? Wie können wir dir helfen?«
»Yasemin, Schätzchen, mein Neffe Pascal steckt in riesigem Schlamassel und benötigt dringend eure Hilfe.« Erika atmete tief durch und hielt sich am Tresen fest.
Doro schob ihr einen Stuhl hin und Erika setzte sich dankbar. »Nina, tu mir einen Gefallen und dreh das Schild an der Tür für einen Moment auf Zu. Das, was ich euch jetzt zu erzählen habe, muss sonst niemand hören.«
Sie hatte nicht lange nach einer geeigneten Unterkunft suchen müssen. Ihre magischen Bücher hatten ihr einmal mehr die Lösung präsentiert. Sie hatten bereits ihre Tränen im dunkelsten Moment aufgefangen, um ihr dann den Weg aus der Krise aufzuzeigen.
Hier im Wald würde sie niemand stören. Die paar Wanderer, die am Wochenende oberhalb des leer stehenden Hauses entlangschritten, stellten keine Gefahr dar. Um sicherzugehen, hatte sie das als Allererstes im Vorfeld getestet. Dazu hatte sie ein Radio in voller Lautstärke in den Keller gestellt und auf dem Wanderweg gelauscht. Es war nichts zu hören gewesen. Danach hatte sie den Raum nach ihren Vorstellungen ausgestattet.
Sich selbst hatte sie eine Leseecke eingerichtet mit einem Tisch, einem Stuhl und einer batteriebetriebenen Lampe. Für das Miststück hatte sie eine Matte, eine Decke, einen Stuhl und einen Eimer mitgebracht.
Sie musste fast lachen, weil das Laufband, das sie zudem aufgestellt hatte, so absurd in diesem alten, feuchten Kellerraum wirkte. Es hatte sie an ihre körperlichen Grenzen gebracht, das Stromaggregat hier hochzuhieven, aber sie hatte es geschafft. Trotz Wadenkrampf. Das Miststück vom Parkplatz in der Schubkarre hierher zu transportieren, war dagegen ein Kinderspiel gewesen.
Nun saß sie in ihrer Leseecke und wartete darauf, dass ihre Gefangene, die vier Meter vor ihr geknebelt und gefesselt auf dem Stuhl saß, aufwachte. Sie mochte die Zahl vier, deshalb hatte sie diesen Abstand gewählt.
Die Zeit vertrieb sie sich damit, Radio zu hören und lustlos in einer Modezeitschrift zu blättern. Wäre sie Chefin dieses armseligen Blatts, hätte sie die Moderedakteurin gefeuert.
Nach einer weiteren Stunde gab die Frau endlich erste Laute von sich und bewegte ihren Kopf. Dann versuchte sie, ihre Arme zu bewegen, registrierte aber offenbar, dass etwas nicht stimmte, dass dies kein normales Erwachen am Morgen in ihrem Bett war. Ihre Bewegungen wurden hektischer, das Miststück öffnete die Augen, hob den Kopf, blickte sie nun direkt an und verstand – nichts.
Für einige Minuten betrachtete sie lächelnd dieses Schauspiel und die aufsteigende Panik in den Augen ihrer Gefangenen, ehe sie schließlich zu ihr schritt. Mit dem Zeigefinger bedeutete sie ihr, leise zu sein, und nahm ihr den Knebel aus dem Mund.
Als das Miststück trotz der Warnung laut: »Hilfe, was … wo bin ich?«, brüllte, gab sie ihr mit der flachen Hand eine Ohrfeige, die sie abrupt zum Schweigen brachte.
»Wenn du weiterleben willst, gehorche mir.«
Die Frau sah sie ungläubig an. »Wer bist du wirklich? Was habe ich dir getan?«
Sie lächelte süß und flüsterte ihr ins Ohr: »Ich bin deine Vergangenheit, die dich einholt.«
Auf dem Tresen standen eine Flasche Gin und vier Gläser. »Los, Frühschoppen. Schütt erst mal was für ’n Kreislauf ein«, hatte Erika gesagt und Yasemin hatte die Notfall-Flasche aus dem Hinterzimmer geholt.
»Na, dann schieß mal los«, sagte die junge Kioskbesitzerin, nachdem sie den ersten Schluck zu sich genommen hatten.
»Also, mein Neffe Pascal, der ist für mich wie mein eigener Sohn. Ihr wisst ja, dass seine Eltern früh gestorben sind.« Erika blickte zu Doro, die ihr aufmunternd zunickte. »Pascal betreibt ein Cateringunternehmen. Er hat damals den Feinkostladen seiner Eltern übernommen und das Geschäft vor einigen Jahren erweitert. Das mit dem Catering läuft mittlerweile richtig gut. Was man von seiner Ehe leider nicht behaupten kann. Und irgendjemand versucht jetzt auch noch, seine Existenz zu ruinieren! Seit ein paar Wochen werden schlimme Gerüchte gestreut. Ich kenne mich mit diesem Internet ja nicht aus, aber die schreiben böse Dinge in seinem Gästebuch und auf diesem …«
»Facebook«, half Yasemin.
»Ja, da auch. Überall werden Lügen verbreitet! Er muss euch das alles dringend selbst erzählen.«
»Das ist Rufmord. Wenn die Anschuldigungen erfunden sind, sollte er damit zur Polizei gehen«, riet Nina.
»Das will er nicht. Seine Ex-Frau sucht jeden noch so kleinen Grund, ihm das gemeinsame Sorgerecht für seine Tochter zu entziehen. Wenn die Sache an die große Glocke gehängt wird mit Polizei und allem Pipapo, kriegt sie davon bestimmt Wind und wird es gegen ihn verwenden.«
»Schaut die Ex-Frau nicht ins Internet und kriegt das ohnehin mit?«, fragte Nina skeptisch.
Erika schüttelte den Kopf. »Die hat mit Internet seit einiger Zeit nix mehr am Hut. Sie ist mit ihrem Liebhaber«, Erika schnaubte bei dem Wort, »für den sie Pascal verlassen hat, auf einen Bauernhof gezogen und will dem natürlichen Leben auf die Spur kommen. Isst kein Fleisch, heizt mit einem Ofen und umarmt Bäume.« Erika wischte mit ihrer Hand vor ihrem Gesicht hin und her. »Ballaballa, wenn ihr mich fragt. Für die kleine Emma ist das wie ein Abenteuerurlaub, wenn sie bei ihrer Mutter ist. Und ein Kind braucht seine Mutter. Aber eben auch den Vater. Pascal kann im Übrigen nicht völlig ausschließen, dass …« Erika stockte und überlegte offenbar, ob sie den Satz zu Ende bringen sollte.
»… dass seine Frau hinter der ganzen Sache steckt«, sprach Nina die Befürchtung aus und Erika nickte.
»Deshalb will er erst recht nicht die Polizei einschalten. Die würde bestimmt auch in die Richtung ermitteln und die kleine Emma würde davon garantiert etwas mitbekommen. Das will doch kein Mensch.« Erika warf verzweifelt ihre Arme in die Höhe. »Ach, wären die beiden doch einfach zusammengeblieben. Ich mag Emmas Mutter, ehrlich! Barbara und Pascal haben gut zusammengepasst. Was ist das heute mit euch jungen Leuten? Sobald es schwierig wird, der eine mal länger arbeiten muss oder die andere etwas seltsam wird, geht ihr alle sofort getrennte Wege. Ihr schmeißt Ehen wie Plastiktüten weg! Und die Kinder leiden.« Erikas Augen wurden feucht.
»Na ja, ganz so ist es ja nun nicht«, widersprach Nina. »Es bringt doch den Kindern nichts, wenn sie ihre Eltern jeden Tag streiten sehen. Und früher war auch nicht alles …«